Viernes, que te quiero viernes...

Despertar en cama extraña. Higiene personal. Interna y externa. Abro la nevera de la abuela y le robo un zumo, que me entero más tarde que era de Ibai (perdona tío, yo no sabía... ¿Eh?). Me recoge Ira y nos vamos a desayunar a un bar que luce un escudo del Athletic en una pared y otro del Real Madrid en la otra pared. Me pongo a mitad de camino de ambos. Café con la leche fría. Un par de cigarros. Le pido a Ira que me lleve al cementerio de Santurtzi, que tengo una asignatura pendiente desde hace muchos años.

Llegamos al cementerio. Damos un garbeo por su interior. Quiero visitar las tumbas de Josu y Jualma de Eskorbuto. Preguntamos a un señor y nos dice que ya se imaginaba que hacíamos por aquellos andurriales. Que todo el mundo viene a lo mismo. Que nadie recibe más visitas que ellos dos. Y nos acompaña. Josu Eskorbuto primero. Jualma Eskorbuto después. Me siento muy bien. Siempre les idolatré. Y me siguen pareciendo dos tipos sin igual. La columna vertebral de la banda más honrada que ha pisado la Tierra en millones de años. Ambos dos tras su losa de mármol. Que grandes fueron... Que grandes son...

De allí nos vamos a Algorta. A almorzar como Dios manda. Pintxo de tortilla de patatas y bonito. Ira dice que pasa, que las tortillas están hechas de huevina, que no es buena cosa comer ese tipo de historias... Por lo que ella se pide un pastel de arroz que, curiosamente, lleva de todo menos arroz. ¿Les dije que estamos en Bilbo, no? Ellos son así... De allí a Berango a darle la sorpresa de rigor a Yuka. Entro en su trabajo y me fundo en un enorme abrazo con ella. Adoro a esa cría. Nos contamos nuestras cosas en cinco minutos. Más abrazos. Y más besos. Y a tomar una caña, que hace mucho calor y tememos que nos dé un mareo o similar.

De allí a Getxo. Que Ira me prometió un chuletón y hemos de dar cuenta de ello. Antes otra caña para abrir el apetito. Desde la terraza avistamos un par de féminas que según Ira son dos pibones. Le advierto que tienen más pinta de travelos que de pibones. Se nubla un poco el cielo en Euskal Herria, y nos metemos en el Asador.

Nos atiende una chica de Donosti (dato que me invento) que se llama Amaia (dato que también me invento) que parece quedar fascinada con mi melena (este dato se lo inventa Ira). Muy guapa. Rubia. Guapa. En la mesa de detrás están sentadas las pibones que avistó Ira y que ahora se viene a mi terreno: Dos Travelos. Pedimos chuletón de buey para mí y solomillo para Ira. Charlamos. Nos reímos. Traen los platos. Madre del Amor Hermoso... Un palmo cuadrado de chuletón. Casi tres dedos de gordo. Delicioso. En su punto. Creo que debería haber sido cirujano. Apuro a mordiscos hasta llegar al hueso. Precisa disección. Delicioso. Tremendo. Luego compartimos una tarta de queso. Creo que en ese punto Amaia ve que compartimos la cuchara y deja de hacerme caso. Un café con hielo. Y vuelta a casa de Ira, que dice que se tiene que cambiar.

Allí recogemos de paso a Jone, prima de Ira. Señorita vasca por los cuatro costados. Cara de vasca. Risa de vasca. Yo, para mí, que debe ser vasca. Tremendamente agradable. Ponemos rumbo a Bilbo. Que hay concierto de la esquimal más célebre del mundo. Y por allí han de andar los amigos de Ira (de ella, míos no, y dice Jone que de ella tampoco). Yendo hacia allí me planteo la posibilidad de plantearles una disyuntiva muy de freakie: ¿Qué coño pintaban C3P0 y R2D2 en la Guerra de las Galaxias? Si sólo hacían que perderse por el maldito desierto y escacharrarse cada dos por tres... Tienen toda la cara de ser fans de ese tipo de elocubraciones, pero temo se me contagie algo si hablo muy cerca de ellos y dejo el tema en el tintero.

Llegamos al Guggenheim. Y aquello es un caos de los buenos. Todo en obras. Una especie de Operación Malaya aplicada al carácter euskaldún. La organización es de todo menos eso. Me envían de ventanilla en ventanilla. A un edificio azul. A una puerta. Que me pase por la Araña. Que mira el perrito de mierda ese de flores. Que otra vez arriba. Que no, que abajo. Que me espere. Que me siga esperando. Hasta que llega un momento en el que me preguntan si llevo una cámara de fotos. Respondo que sí. Y me dicen, pues entra y espera allí. Con lo cual deduzco que si en Bilbo te compras una cámara de fotos tienes acceso a todos los conciertos que desees sin pasar por taquilla. Tomen buena nota de ese consejo. Allí esperando Jone dedica su tiempo libre a organizar la cola de espera en los lavabos. Me acreditan. Y accedo a al zona VIP.

Tras un par de fotos al telonero más efímero del mundo (yo diría estuvo en el escenario algo menos de cinco minutos) que era el hermano o el primo o algo así del Farruquito; llega el momento de la actuación de Björk. Pero no voy a dejar aquí constancia de lo que aconteció sobre esas tablas. No es el lugar adecuado. Hice un centenar de fotos, se me pusieron los pelos como escarpias. Salí del foso a acurrucarme junto a Ira y Jone. Y disfrutamos como tres enanos dels espectáculo. Aunque no haya comentarios del concierto de Björk si os dejo un puñado de instantáneas. Todas vuestras.

Al acabar el concierto, y tras llamadita de móvil, corrí a fundirme en un abrazo con Root. Con mi querida Root. Con ese trocito de mí que vive en Sevilla y deambula por el mundo. Mi mundo. El nuestro. La adoro. En sus brazos podría fundirme si me reencarnase en cubito de hielo. Unas risas. Otras más. Y volvimos a bifurcar nuestros caminos con la certeza de que se volverán a cruzar mil veces más. Seguro. Tomo nota de tu invitación a Sevilla. Ya me muero de ganas de volver a verte, Root. Te Quiero.

Dejamos atrás el Guggenheim. Por un lado el reencuentro con los amigos de Ira (sí, tuyos, Ira, tuyos...). Si el chico de las dos cejas ya de serie porta el flequillo de cartón piedra, no les quiero hacer saber a ustedes el aspecto tras la sudada de un concierto. Me quise hacer foto con él, pero me corté. Por otro lado Jone dando la brasa con cenar algo. Yo tenía aún el chuletón a mitad de camino de su digestión. Por lo que mientras cenaba, Ira y servidor nos fuimos a tomar algo al bar más cercano. Una hora después reunión de tres de nuevo. Coger el tren. Rumbo a Santurtzi. En fiestas. Una Heineken sentados en un portal. Y de allí a la cama. Agotado. Una ampolla en un pie. Duchazo. Cigarrillo de rigor. Y dormir. Con el reloj y su tic-tac demoníaco en la otra punta de la casa.